Reparto Eléctrico (PD) Recientemente, impresionado por la técnica guitarrística de Joe Bonamassa y en plan de hacer comparaciones, me comentaba un amigo que a Eric Clapton, a la larga, le hicieron mucho daño aquellas pintadas en los muros de Londres, allá por los finales de los años 60, que proclamaban: "Clapton es Dios".

Es cierto. No debió ser fácil adquirir carácter divino con poco más de 20 años de edad, en un mundo en donde ya existían los Beatles y los Stones. Ni siquiera si se ha sido, en menos de tres años, el guitarrista líder de los Yardbirds y Cream.

Tal vez por ello, Eric Clapton, cuando mejor tocaba y más famoso era, empezó a tener muchos rostros o ninguno, y a estar en muchas partes a la vez. Como Dios. Lo mismo era el guitarrista de Blind Faith que uno más de los amigos de Delaney and Bonnie. Y de paso cambiaba de nombres. Lo mismo podía ser L´Angelo Misterioso que tocó el solo de guitarra con los Beatles en While my guitar gently weeps –ahora ya no es un chisme, sabemos que fue Él- que el Derek and The Dominos de Layla, una pieza que grabó en 1971, inspirado en una antigua leyenda persa, al fragor de la puja con su amigo George Harrison por el amor de su mujer, Patty -¿quién dijo que los dioses no fallan con sus amigos?- y que merece estar en cualquier antología de la mejor música hecha en el siglo XX.

Y entonces cayó en la droga. Y cuando parecía liquidado, volvió con nuevos bríos, aunque más comercial- a mediados de los 70. Y cuando parecía condenado por el glamour de la era de MTV, reapareció, a inicios de los 90, sobrio, inmutable, con gafas, casi doctoral, con un álbum de blues tocados del modo más tradicional posible y con una versión acústica de Layla.

Al menos yo, inmerso por entonces en el hambre y los apagones del periodo especial, le agradecí tanto esa versión como la original, o todavía más, porque para entonces, la rubia habanera de nombre muy similar se había convertido en sólo una musa lejana, que tocaba en un grupo de salsa y estaba casada con otro. Conversaba con ella cuando me la topaba por ahí y luego me ahogaba de nostalgia. Y si había vuelto la luz, escuchaba a Clapton en la grabadora.

Hoy dicen algunos impíos –generalmente muy jóvenes- que Clapton se ha quedado atrás, que es anticuado, toca lento y es demasiado predecible. Que es más mito y maña que otra cosa. Que luego de las proezas de Jimi Hendrix, Jeff Beck y Jimmy Page, surgieron guitarristas mejores que han superado a los viejos monstruos.

Pero los dioses no se cuestionan. Simplemente se adoran. Como yo hago con Clapton. ¿Qué importancia puede tener que desde hace tiempo haya guitarristas más rápidos y con más técnica –Joe Satriani, Steve Vai, Eric Johnson, etc.-, de qué vale discutir, si nadie, absolutamente nadie, puede tocar los blues como el viejo Slow Hands?

Casi 45 años después, con varias resurrecciones de por medio, convertido en un señor mayor, de aspecto amable, que no llamaría la atención si montara en la guagua o marcara en la cola de la panadería, Eric Clapton sigue siendo Dios para los amantes del blues. Y créanme si les digo que no solemos ser de los que nos apasionamos tras las super-stars. O al menos, no tras cualquiera de ellas.
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Foto: Luís Cino
Carátula de disco